Ci gît le sang des poètes, rongés par les vers, aux raisons funèbres, de leurs amours d'été à leurs remords divers, horizons funestes, narghilé à l'heure qu'il est, envolées en fumée par les fenêtres, suspendu, le temps s'élance en un si long silence, s'éternise, la folie lasse s'épuise, le stylo s'aseptise, le silo s'amenuise, son grain se disperse dans la foule grise, la houle la br...